Eran tiempos veloces, días sin día, horas sin hora, minutos sin minuto y segundos sin segundo. Hoy he cumplido 39 años. No me he dado cuenta al abrir el portón de la terraza, que convergía en el mismo espacio y tiempo que hace unas semanas. 

Las nubes empiezan a anunciar el final del recreo, de los amaneceres, de las puestas de sol, del tiempo al aire libre. Aún más hoy donde los espacios cerrados puedan resultar una condena y las estufas de las terrazas aún están a falta de gas.

Bailemos descalzos, desnudos y sin mochila. Si llega la lluvia, mi mejor paraguas es el que cala mi pelo sin miedo a despeinarme.

Pasaban por ahí, como ganado trashumante, como ovejas que saltan tu cama cada noche. Las cuentas. A decenas. Pero algunas trasnochan en tu cama dejándose sus huellas marcadas de barro en las sábanas; otras dan saltos tan grandes que ni percibes el aire que debiera sacudirte; otras te acarician dejando un algodón que primero acolcha tu almohada pero que luego se acaba aplastando con el tiempo; pero otras se tumban a los pies de una cama en vela. 

El miedo te atrapa, te bloquea, te mengua, te condena a prisión. El miedo es capaz de arrancarte tu propia esencia del ser. Porque dejas de ser para parecer. El miedo es una sustancia venenosa, como una sanguijuela que te chupa la sangre, como una vacuna que te sacude y de pronto se apropia de tu energía vital. La noche se vuelve el día y el día la noche. El miedo tiene más barrotes que los de cualquier cárcel de Guantánamo. Te esposa de pies y manos, pero la privación de andar no te priva más que del movimiento. El miedo paraliza tu ser, tu apariencia, tu alma, tus ganas, tus sueños, tu dejarte sentir, aflorar, crecer y avanzar.