Hago crítica desde afuera porque la cantidad de políticos, periodistas y votantes de izquierda hinchados en egos, debates internos fuera de lugar y tiempo en la realidad que nos acaece, protocolos de lealtad y traición y, lo peor, insultos, nos degasta y hace perder a todos. 

Qué voy a contarte a ti que no sepas.
Hoy es un día dejado. Sombrío en luz, plomizo en color e infortunado en tiempo. Hoy el reloj pretende marcar segundos sin tono, minutos sin apremio y horas desapacibles. El minutero atisba desde dentro, hacia fuera y con una previsión mórfica y demasiado fea y precisa, un escenario distópico del que no puede desprenderse mi sentir. Un sentir que se torna cada vez más vago, más inútil e ineficaz en el mostrar que aún quiero. 

Eran tiempos veloces, días sin día, horas sin hora, minutos sin minuto y segundos sin segundo. Hoy he cumplido 39 años. No me he dado cuenta al abrir el portón de la terraza, que convergía en el mismo espacio y tiempo que hace unas semanas. 

Las nubes empiezan a anunciar el final del recreo, de los amaneceres, de las puestas de sol, del tiempo al aire libre. Aún más hoy donde los espacios cerrados puedan resultar una condena y las estufas de las terrazas aún están a falta de gas.

Bailemos descalzos, desnudos y sin mochila. Si llega la lluvia, mi mejor paraguas es el que cala mi pelo sin miedo a despeinarme.

Pasaban por ahí, como ganado trashumante, como ovejas que saltan tu cama cada noche. Las cuentas. A decenas. Pero algunas trasnochan en tu cama dejándose sus huellas marcadas de barro en las sábanas; otras dan saltos tan grandes que ni percibes el aire que debiera sacudirte; otras te acarician dejando un algodón que primero acolcha tu almohada pero que luego se acaba aplastando con el tiempo; pero otras se tumban a los pies de una cama en vela.